Si la mise en scène de Marche à l’ombre laissait encore entrevoir l’influence de Patrice Leconte chez l’apprenti-réalisateur qu’était alors Blanc, celle de Grosse fatigue adopte un style résolument différent cherchant à immerger les spectateurs dans un sentiment d’authenticité brute. D’où les prises de vues caméra à l’épaule, l’absence de musique, le montage nerveux. Cette mise en forme brute et naturaliste – renforcée par la présence d’acteurs et de personnalités médiatiques qui interprètent des versions fictionnées d’eux-mêmes – permet à l’argument fantastique de s’intégrer en douceur. Certes, nous n’avons finalement affaire ici qu’à un banal sosie cherchant à se placer sous le feu des projecteurs. Mais sa ressemblance quasi-surnaturelle avec son modèle (le physique, la voix, la gouaille) et sa capacité à se substituer à lui sans que personne ne soit capable d’apercevoir la supercherie nous éloignent de toute quête de réalisme pour basculer dans la métaphore (comme en témoigne ce final désenchanté avec un Philippe Noiret incroyablement touchant). Et si Blanc conserve sa personnalité d’auteur d’un bout à l’autre du métrage (tous les dialogues sont de lui), l’influence de Blier finit par transparaître dans ce troisième acte troquant le comique de situation contre une certaine poésie surréaliste. Primé à Cannes pour son scénario et ses effets spéciaux (le dédoublement de Blanc à l’écran repoussait à l’époque les limites de ce que savaient faire les outils numériques), Grosse fatigue se redécouvre à chaque fois avec autant de jubilation, confirmant que Michel Blanc n’était pas seulement un acteur exceptionnel mais aussi un grand cinéaste.

(1) Propos recueillis par votre serviteur en septembre 2002.

© Gilles Penso